في بغدادَ

تنام الأرض على وجع

تنسدل الغيمة فوق متاريس العزلة

كي تنسج للتربة سبعة أقمصة

آخرها للمطر الآتي.

بغداد سلاما

إن يدا تمتد إلى النفط

لفي خسر

ليس يصالحها السيف،

و أن الحرب في صفين

إلى حد الآن تسير

و ترفض أن تترجل،

نامي هادئة

كوني موقنة

أن الزمن الضالع في البطء له قلنا:

أبدا لن يطلع فجر المدن الخائنة ...

لن يسقــــــط للشعر جدارُ

وعلــــيــــه الأذواق تغــارُ

البــــومُ لـــــمن لا ذوقَ له

و لمن ملكَ الذوقَ هَــــزارُ

لم يكن الشعر سوى طربٍ

و كؤوسٍ للــــــــروح تدارُ​